Una multitud de flores suplanta
el eco de las voces.
Bajo el mármol, a través de las lápidas
y el tiempo, aquellos son lo que seremos;
y han sido, previamente quizá,
lo que somos.
Otrora un mundo. Otrora un universo.
Los muertos escuchan que las flores
han venido
para arrebatarles el silencio.
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Vuelvo siempre que lo necesito y, aunque no comente, siempre te leo. Vuelve de vez en cuando, pero vuelve. No dejes de escribir tu verdad.
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