domingo, 24 de noviembre de 2013

LA HABITACION DE ECO


















Esta es la habitación
Donde duermen la niña y el gato
Que nacieron mirando a la luna
Sin saber que era blanca

Sin querer siquiera saber
Que era blanca

Juntos están
Juntos ignoran sus nombres

Juntos descansan sabiendo
Que la vida de un cuarto
Está siendo soñada...

Pero a ellos
No los despertará ni la vida.

sábado, 28 de septiembre de 2013

ASI

Pierdo el rumbo 
en las líneas de la mano.

Puño abierto, sangre muerta. 

Cuando acaricié las sombras
una luz me dijo
que el pasado estaba a punto
de volver.

domingo, 4 de noviembre de 2012

CONJETURA


Mientras hablo, escribo 
y me dirijo

una lágrima cae,
las hojas de algún árbol mueren,
el tiempo y su minucioso hábito de viento
va dejando atrás

la voz del poeta,
el fiel amor de una mujer,
la ciega fe de cualquier niño
sentado en una nube.

¡Es casi tan fantástico como lo real!

Y, pese a ser la rosa único aroma en el jardín,
he llegado a pensar que lo que se respira es muerte.

jueves, 6 de septiembre de 2012

JARDINES ETERNOS

Una multitud de flores suplanta
el eco de las voces.

Bajo el mármol, a través de las lápidas
y el tiempo, aquellos son lo que seremos;
y han sido, previamente quizá,
lo que somos.

 Otrora un mundo. Otrora un universo.

 Los muertos escuchan que las flores han venido
para arrebatarles el silencio.

martes, 20 de septiembre de 2011

SEPTIMO ACTO

La vida como una límpida página en blanco.
El recuerdo como un último naipe en la baraja.

Tanta soledad sin un mañana!

...Y en la noche...
sólo juegan ya las ánimas y el viento.

domingo, 21 de agosto de 2011


Una voz me ha susurrado:

"El recuerdo de la mujer amada
equivale a la súbita presencia
de un gato en la noche..."

Después, el gato me dijo:

"Hay que mirar la luna, siempre;
porque sin ella, la noche puede ser
igual para vivos y muertos..."

-Al final yo sigo vivo.

A UN ALMA MUERTA

A ti te daré el pan del hambre, la injuria,
los ínfimos besos que un labio de piedra
dejó en el vacío.

Tuyos serán los brazos de aire,
la palabra que descansa en la memoria,
cada uno de los pasos extraviados en su rumbo.

Y así será.

Yo quisiera darte mis jóvenes rostros,
la fatigada alegoría de mi cuerpo, el fénix.

Pero tú te arrojas fría como daga
al pecho de un árido cuerpo,
desierto de amor:

Fatídicamente gritando
que todo te lo he dado,

menos mi nombre.

miércoles, 4 de mayo de 2011

DEL MISTERIO

Vamos a imaginar que el cielo está de nubes.
Que el sol a la orilla es una lámpara que funde.
Que todo el silvido sonoro del viento cesa su timbre.

Dónde queda, pues, el sentido de la vida
y su simétrico universo?

Si al morir la mente
todo se nos va de golpe, como un soplo
que apenas respirado alcanza a vivir
unos segundos del aliento.

A dónde mirarán los ciegos?

lunes, 18 de abril de 2011

A TI

Es verdad: ya es de día... ¿y qué con ello?

¿Vas por eso a salirte de mi cama?

¿Hemos de levantarnos sólo porque clarea?

¿Nos acostamos sólo porque era ya de noche?

Pese a la oscuridad, amor nos trajo aquí

y, pese a la luz, ha de evitar separarnos.




-John Donne

lunes, 4 de abril de 2011

NOTA VIII



Imagina una hormiga en el mar,
y déjame soñar a mí (única carne en la llanura),
que soy punto cenital en la algarabía del universo.

domingo, 6 de marzo de 2011

ÉBANO

No llevo tras estos labios palabras mudas.
Traigo una voz musical, sin nombre, de orquesta...
Que sólo con el viento resuena su canto.

-Palabras de un hombre que se creyó árbol.

viernes, 15 de octubre de 2010

NEGACION

Te gusta dejar la moldura de tu cuerpo en los asientos de los días,
ahogar los gritos de la gloria en la sangre derramada,
ser sirena en el desierto de las noches,
fulgor en la humareda del invierno.

Levedad en sal, viento, espera:

Has venido a arrancar la soledad de los espejos,
pero no admites sombra moribunda
en el cementerio de tu cara.